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Méta
Archives par mot-clé : mort
Bribes de vie
J’ai vécu quatorze ans à Belleville. Ce fut la période la plus heureuse de ma vie. Je venais d’une banlieue triste, habiter Paris fut pour moi un bonheur de tous les jours, surtout dans un quartier plein de couleurs et d’odeurs, … Continuer la lecture
Visites nocturnes
Quand le sommeil a plombé nos membres et muselé notre conscience bavarde, les morts viennent nous visiter. Ils sont doux et tendres, et ne savent pas qu’ils sont morts et nous, nous ne nous en souvenons pas non plus. Nous … Continuer la lecture
Lune de miel à Venise
Il lui avait dit : “Je t’emmènerai dans un palais vénitien donnant sur le Canal.” Avec lui, elle n’avait connu que les hôtels Campanile et Ibis de la banlieue parisienne. Dans l’un d’eux, des vues de Venise étaient accrochées dans … Continuer la lecture
Histoire sans fin
Un filament transparent flotte devant ses paupières fermées, trace une courbe ténue, disparaît. Cris d’enfants. Odeur de l’herbe coupée. Une hirondelle a rayé le ciel de son cri strident. Le soleil chauffe la peau de sa nuque. Juste … Continuer la lecture
Réminiscence
Vanves. J’y ai vécu jusqu’à l’âge de cinq ans. Beaucoup plus tard, comme ma grand-mère y était enterrée, on a couché à ses côtés le grand corps froid de mon père. Quand maman est morte, je l’y ai portée à … Continuer la lecture
Publié dans Textes et nouvelles
Marqué avec bonheur, doux, elle, froid, lui, maman, mort, rue
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Barbe bleue
Elle avait épousé Barbe-Bleue. Il était étrange et attirant. Et puisque l’homme qu’elle aimait n’avait pas voulu d’elle, alors lui ou son frère, quelle importance… Elle avait montré les trésors de son mari, sa nouvelle richesse, à ses envieuses amies. … Continuer la lecture
Maternité
Maternité Froissé, le tendre visage rose, nez écrasé, yeux simiesques où seul l’iris s’aperçoit, le blanc viendra plus tard. Il paraît qu’il ne grandit pas, ou très peu, c’est l’orbite qui s’élargit, la paupière qui s’étire, alors l’iris se nimbe … Continuer la lecture
Publié dans Textes et nouvelles
Marqué avec elle, froid, homme, lui, mort, regard, vieux
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murmures d’hiver
Les pétales secs bruissent sur les cailloux blancs éparpillés au centre du rectangle de granit gris. Quelques-uns sont restés accrochés à la branche horizontale de la vieille croix orthodoxe. Recroquevillés, flétris, dentelles de copeaux. Est-ce la bise de janvier ? … Continuer la lecture
Visites nocturnes
Quand le sommeil a plombé nos membres et muselé notre conscience bavarde, les morts viennent nous visiter. Ils sont doux et tendres, et ne savent pas qu’ils sont morts et nous, nous ne nous en souvenons pas non plus. Nous … Continuer la lecture
Plus tard
Plus tard …. J’ai dit : “Plus tard, lorsque nous habiterons ensemble…” Il a levé les yeux, légèrement froncé les sourcils. Il n’a rien répondu, il est devenu silencieux. J’ai senti le froid m’envahir. Retirer ça, cette chape de plomb … Continuer la lecture
Publié dans L'Etoile et le Bateleur
Marqué avec doux, folie, froid, homme, lui, mort, sourire
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