Archives par mot-clé : enfant

Bribes de vie

Publié le 23 février 2017 par fabienne

J’ai vécu quatorze ans à Belleville. Ce fut la période la plus heureuse de ma vie. Je venais d’une banlieue triste, habiter Paris fut pour moi un bonheur de tous les jours, surtout dans un quartier plein de couleurs et d’odeurs, … Continuer la lecture →

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Belleville

Publié le 15 juin 2015 par fabienne

Octobre 2009 Camaïeu de gris des façades délavées. Rues tortueuses où glissent, légers fantômes, des papiers froissés, vieux journaux, prospectus criards, feuillets griffonnés. Les rues s’étagent et se surplombent, reliées — quand on ne s’y attend plus — par des … Continuer la lecture →

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Lune de miel à Venise

Publié le 30 décembre 2010 par fabienne

Il lui avait dit : “Je t’emmènerai dans un palais vénitien donnant sur le Canal.” Avec lui, elle n’avait connu que les hôtels Campanile et Ibis de la banlieue parisienne. Dans l’un d’eux, des vues de Venise étaient accrochées dans … Continuer la lecture →

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Histoire sans fin

Publié le 24 octobre 2009 par fabienne

Un filament transparent flotte devant ses paupières fermées, trace une courbe ténue, disparaît. Cris d’enfants. Odeur de l’herbe coupée. Une hirondelle a rayé le ciel de son cri strident. Le soleil chauffe la peau de sa nuque. Juste … Continuer la lecture →

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Vision rouge

Publié le 19 octobre 2009 par fabienne

Dans le silence haletant rôdent de grands loups gris, efflanqués, solitaires. Une vraie meute jamais ne trouble les sous-bois. Que de longs fauves affolés, qui glissent, dos fuyants, entre les troncs noirs. La forêt n’est visible que le soir, on … Continuer la lecture →

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L’hiver au coeur

Publié le 22 décembre 2008 par fabienne

Elle a suivi l’allée parsemée de cailloux blancs. Des arbres aux lourdes ramures se dressent contre le ciel clos. Il a bruiné, maintenant il fait glacial. Au bout de l’allée, un rond-point où grince un manège vide, que le vent … Continuer la lecture →

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