Quand le sommeil a plombé nos membres et muselé notre conscience bavarde, les morts viennent nous visiter. Ils sont doux…

    Un filament transparent flotte devant ses paupières fermées, trace une courbe ténue, disparaît. Cris d'enfants. Odeur de l'herbe…

Elle claqua la porte. Ce n'était pas son habitude, elle sourit de se sentir sursauter, gamine prise en faute, toujours…

Les pétales secs bruissent sur les cailloux blancs éparpillés au centre  du rectangle de granit gris. Quelques-uns sont restés accrochés…

Quand le  sommeil a plombé nos  membres  et muselé  notre conscience  bavarde, les  morts  viennent  nous visiter. Ils sont doux…